Iré, allá, donde las utopías se materializan y desmoronan al imposible, donde la lógica pierde su sentido pero concluye puzles. Allá, de donde proviene toda creación. Allá, donde entre matojos me espera un cálido nido semejante a la eternidad.
Protejo a este norte de imanes que consiguen al sabio erradicando al monstruo. Aprendo de las agujas de los sentidos, sentidos capaces de robarle toda la arena a aquel reloj que pretenda sólo contar tiempo.
Brújula ilógica, mides las mareas, los desniveles y el desequilibrio cabido en el destino; mides y ayudas.
Condecoraría al destino, que por ser norte me ha hecho encontrar esa fuente vital desde donde emanan riquezas, que superan las de galaxias, universos y estrellas.
Un mediodia llega cuando nos situamos en el linde de las mitades, de ese norte con el sur, de ese este en su cruce con el oeste; un mediodía es idóneo para observar con la mejor de las perspectivas.
Eludo cualquier radicalismo que me aleje de la vida. Me desdigo de encajonarme para no ser y sentirme cerilla. No predetermino mi destino, ni me amarro al pasado retroalimentando las dolencias, las carencias, el sufrimiento implícito en los disgustos.

Dime brújula ilógica, dime con tu agujilla ¿debo ir por aquí o debo marchar por allá?… Ella se muestra inamovible, marca siempre la misma dirección, sólo cuenta acerca del norte. Me pide que reaccione, que busque completarme recorriendo el círculo que le corresponde a toda existencia. Me cuenta del norte que llevamos anclado a nuestro pecho, del libro sagrado que alberga nuestro corazón.