Creía en nosotros.
Juntos éramos combustible;
alimentábamos el bosque
oliendo a madera.
Ahora vencidos,
devastada nuestra frescura
tras crueles incendios,
quedamos siendo hollín
que mancha con negros.
Quedamos adeudándole a la vida
cuatro hojas románticas escritas;
una pizca de color.

318-omu G.S. (Bcn. 2014)